Collage

Pasada la etapa de la negación, el paso #2 creo que viene siendo algo así:

Deje de esperar un pasado mejor
(do not hope for a better past)
...
(I shall not long for a better past)

-ahí me disculpan el angliscismo... todo este collage viene por
un texto que leí en inglés... y ... traductora no soy-

Porque es mentira eso de que todo tiempo pasado fue mejor. Uno lo maquilla, y lo quiere ver bonito. Pero es una ilusión.

Uno borra... como si se borrara tan fácil como se borra una línea torcida del papel... pero que va... A los años vengo aprendiendo porqué tantos profesores de dibujo decomisaban el borrador, y ponían ojos de furia cuando alguien contrabandeaba con sus líneas por detrás del caballete. Había que aprender a vivir con las líneas ya trazadas, con sus torceduras y su titubeo insoportable... no era mentira cuando decían que 'borrar es un autoengaño'.

Porque el pasado no se puede cambiar, así que habremos de masticarlo antes de iniciar su digestión, con todo lo absurdo, lo patético y lo horripitufante que nos dejó.

Que como alimento se comporta extraño: A menudo hay que digerirlo más de una vez antes de que pase, sin más, a ser parte del torrente sanguíneo. Y en la redigestión, a veces lo que un día sabía dulce, se cambiará por un inconfundible sabor amargo.

Que viene a importunarnos cada tanto (a veces a arañarnos cada nada) con su perturbador olor a fruta madura... y prohibida... porque ya no se la come más.

Que es de espíritu necio y traicionero.

Vuelve con nuestra ignorancia de los momentos que no tenían jundamento (ese, el que pedían a gritos las abuelas) ni raíces para ser cosechados en más risas.

Que vuelve, a veces, con las otras risas. Las de verdad. Las que vienen en tiempo presente... cuando uno recupera la capacidad de reírse de uno mismo.



pd: el collage salio de aqui

… A quien interese…

Regreso de almorzar y encuentro dos mensajes parpadeando… un mensaje de mi tío diciendo que vio a la pasmada en el aeropuerto y éste:

*el interesado*dice:

PERDON?!?!?!?!?!?!?!?!?

Con depresión post parto dice:

Jajajajajajaja

Me pongo en vuelvo en seguida, me voy a lavar los dientes y pienso ¿desde cuándo al despistado le preocupa tanto mi estado ginecológico mental del cual informé desde hace una semana?

*el interesado*dice:

Ahora si explica por fa

Vaya vaya… nos piden explicaciones…

Con depresión post parto dice:

Número 1: Hola Perdido! ¿Cómo estás?!!!

*el interesado*dice:

Bien gracias a Dios, perdida, y vos??

Con depresión post parto dice:

Número 2: Evidentemente necesitás un update en acontecimientos en mi vida!

Con depresión post parto dice:

Número 3: A una mujer con depresión post parto le decís ¡qué! ¡Tuviste un hijito! ¡Felicidades! ¡ve que eso es algo positivo!!!

jejejejeje

*el interesado*dice:

Eso esta claro, lo ultimo q supe ibas a llamrme para ir a la exposicion de ceramica y desapareciste

Off the reccords yo pienso… mmm… si te interesaba podías haber llamado o enviado un mensajito con el pretexto de fijar una fecha… o con cualquier otro pretexto antes de que a mí me llamaran para recordarme que ya todo había pasado y tenía que retirar mis obras… A todo esto, es momento de aclarar que *el interesado* es … singular… joven abogado (de los de familia fina, colegio fino, universidad fina, maestría en un país re-fino, y de los que hablan con una papa metida en la boca...imposible obviar esto último) que se rehúsa románticamente a (volver a) tener celular para facilitarse los trámites de la vida urbana.

*el interesado*dice:

#3 tenes razon pero el shock de hecho aun no pasa

Con depresión post parto dice:

BUeno, ya hablando en serio...vos entenderás que una como mujer artista engendra muchos tipos de creaturas...

*el interesado*dice:

Si eso me lo supuse

*el interesado*dice:

pero mejor no asumir y preguntar

… bueno por lo menos no es tan bruto como para haber supuesto cosas literalmente…

Con depresión post parto dice:

Y que no necesariamente estaba embarazada, ni siquiera gestando estas creaturas recien paridas cuando nos conocimos! jaja!

*el interesado*dice:

veo

*el interesado*dice:

Y cuantos 'hijos' tuviste? y la depre es xq los diste en adopción o q?

Con depresión post parto dice:

ya en detalle... apareció una bienal de arte textil y el requisito era hacer una obra en parejas... mi pareja (artística) y yo hicimos una recreación del paraíso (Léase Adán, Eva y el Arbolito) junto con otras más que dejamos encargadas (encaminadas) para ver si montamos una exhibición con el resto del brete como en octubre.

Con depresión post parto dice:

Todo el tiempo trabajamos en mi casa (que me pasé x cierto), y ahí llegaba él muy diligentemente todos los martes y todos los sábados a hacer su parte del trabajo con las creaturitas...

*el interesado*dice:
ahhhhh y como les fue o cuando es la bienal???
*el interesado*dice:
Donde vives ahora?? solitaria o no??

EEEEEEEEEEEEhhhh… por segunda vez desde que nos conocemos el interesado se muestra interesado y ávido por obtener información sobre el status de mi situación habitacional… ¿estoy imaginándome cosas acaso?

Con depresión post parto dice:

Hasta que el lunes pasado, cuando ya estaban recién paridos y listos para la foto... pues mi parejo artístico me dice ¿y porqué no aprovechamos que está lloviendo, me llevás a mi casa y me llevo de una vez los bichos para tomarles las fotos???

Con depresión post parto dice:

Y así fue... sin querer queriendo... tuve que cederle la custodia de nuestros hijos para que él se encargara de tomarles las fotos para la inscripción ... con la subsiguiente depresión postparto porque no los puedo ver.

*el interesado*dice:

ahhhh pero los podes ir a visistar. Si no yo te negocio la guarda y crianza como buen abogado q soy

mmm… nótese como una vez más* el interesado* ofrece sus servicios… de abogado (buen abogado, ojo al Cristo con el adjetivo)…

Con depresión post parto dice:

El viernes había que entregar las fotos y la ficha de inscripción, de ahí falta que hagan la selección y la exhibición de los bretes y la premiación es en el centro cultural gringo en setiembre.

*el interesado*dice:

ahhhhhh

Con depresión post parto dice:

Claro! Me sirve! No sabés como he considerado hacerlo! El viernes lo llamé y le dije: Aquí le traigo los papeles del divorcio para que me firme! (la ficha de inscripción) Y luego me dio el equivalente a un cheque en blanco (un cd con las fotos y todo mal quemado!!!)

Con depresión post parto dice:
MIs hijos... permanecerán guardados en una pecera de vidrio

Con depresión post parto dice:

Y sí, abreviando otra larga historia -dada mi incapacidad para sintetizar- estoy viviendo sola.

*el interesado*dice:

jejjejejejejeje

*el interesado*dice:

felicidades!!!!! ahora si

*el interesado*dice:

donde??

Con depresión post parto dice:

X PdS

*el interesado*dice:

Q exito, como detras me imagino

*el interesado*dice:

por la Latina mas o menos??

Con depresión post parto dice:

no x el frente más bien

¿y éste? No me habla en meses y así no más imagina cosas y ya quiere que le abrevie el asunto para darle la dirección y ofrecerle café con galletitas home baked???

*el interesado*dice:

Ve vos, desde hace cuanto??

(tralala hagamos conversación de cualquier tema, porque este sigue investigando)

*el interesado*dice:

De hecho he estado por llamarte para q nos sentemos a hablar de un par de proyectos artisticos q tengo

Mmmmmmmjmm… beneficio de la duda…. Esa o cualquier otra excusa te sirve… y lo sabés…

Con depresión post parto dice:

Ah perfecto. Me decís y nos ponemos de acuerdo (no paja como se volvió lo de la excursión a la Bienal de cerámica)

*el interesado*dice:

jajajajajajajjaja

*el interesado*dice:

Ademas estoy antojadisimo de volver a comer chino q creo q no voy desde q fui con vos

…. Otro pretexto… muy bien, en una tarde ya te conseguiste dos… Pregunta para los lectores ¿de cuándo acá yo soy necesaria para que alguien, ejercitando sanamente el libre albeldrío, vaya a comer chino?????

Con depresión post parto dice:
Ok, nos hablamos, te dejo para seguir con mis particularidades provenzales de la tarde...
*el interesado*dice:
OK. Te dejo. Y no te pierdas de nuevo.

Me quedo pensando: Y si me pierdo otra vez ¿qué? ¿vas a buscar???

Me quedo pensando… al punto que vean lo que tuve que hacer para dejar de pensar… a pesar de que el plan era escribir la historia de la tarea y el sueño autocumplidor por la noche….

Animalística interna

"Todos llevamos una perra adentro..."

-dijo don Gui, con la carcajada correspondiente...

- Pues mi perra interna debe ser una zaguata - dijo La Gordis...

- Pues sí, unos llevan dentro una perra con pedigree, bien finita, otros somos más fáciles, nos vamos con cualquiera que nos haga cariño, como las zaguatas...

- Pues mientras ninguno lleve por dentro un perro adiestrado por Pavlov... -dije yo

Se omite una escabrosa y picante conversación entre docentes respecto al porqué y quién se indentifica con un perro salchicha... ¡Especulen motivos!

Las sssssshhhulas mulas

Se alistan para ir a los toros. A como pueden se encaraman en esa obra de ingeniería de palos y nudos que es el redondel de ocasión y una pregunta antes de subir:

-¿Segura que no te va a incomodar la minifalda?
-Mmmm… Ahí me acomodo. El que pesque lo que pesque que lo pesque. A lo mejor hasta me ayuda con la tarea pendiente!

No es una chica muy cosmo, y bajo las circunstancias de super-yo de paseo le preocupa muy poco.

Acaban los toros y van de parranda pa‘ Liberia. El papá cruceño les hace la advertencia de rigor ‘No han tomado nada ¿verdad? ¡Se cuidan!’

La de la minifalda mete la chancleta hasta el fondo… al punto que se brinca el primer puesto de control. Pero estos polis no le piensan armar pedo a tres nenas… menos a esas horas. Menos pensando en las fiestas, los toros, la bailada, las muchachas.... ¡uyuyuy bajura!!!

Con la confianza de quien visita a un amigo de años, encabezando el trío, entra la que lleva una botella de vino en la mano, y de varias cabezas salen miradas de escrutinio para las tres forasteras que se acomodan en la barra. El que las recibe, les saca tres copas y el menú. La globalización que da para tanta porquería, y para cosas más divertidas, permite que sea un chef argentino el que les prepara la cena: una quesadilla real, unos nachos y una chalupa (en orden de entrada de ellas)…

Mientras llega la comida, una planea con sus aires y sus alas distraídas en la conversación de los demás… pellizca un poquito de todos, ve las fotos y piensa que se parece mucho al primo del cantante, aquel adolescente, pasmadojamásbesado S.A., silencioso él, al que ella complacía cuando con la mirada le pedía que ‘por favor hacé la letra bien grande y dejame ver un poquito’… claro, pero aquel no era este, el extrovertido amigo de años… aquel era el tímido más tímido poeta de sangre de sargentos… pero como se parecen…

-¿Viste? ¡Decime que ya lo viste! ¡Se parece al cantante!- dice la que rompe su silencio.
-Justo en eso pensaba… en cúanto se parece al primo del cantante, ya les conté cual.

La amiga de años se ríe. Entre las bromas de la noche, que se van asomando una tras otra, da permiso para que cualquiera de las otras dos haga la tarea que originalmente le dejaron a la de la minifalda. Él que se sabe dueño y señor de EL lugar los atiende a todos, y a ellas, y todos ríen tanto, tanto, tantísimo…

La noche sigue… hasta que el amigo de años mete la patota… y luego acaba de embarrarla metiendo la otra… y la termina de atollar metiéndose hasta el pezcuezo, no le ha caído que se está metiendo en el terreno de la yegüita malamansada en minifalda porque ‘es que ¿a quién se le ocurre pasar 5 años de su vida estudiando artes???’

Bueeehhh… ya saben a quién se le había ocurrido… y a quien se le ocurre además de todo, que quiere dedicarse todavía más a eso. Y él que la riega por todos lados… y ya no es una yegua malamansada, si no que son dos de tres, porque la tercera calla para no embestir con todo y cuernos pero mientras tanto piensa que hay cada creatura en los bosques del mundo que ‘se identifica con explicaciones de un estilo de vida que no fue suyo… en el que no supo entrar y cree que no es para él ni para nadie más… con una vida que pudo ser la suya… y que la soledad puede irse a veces con las explicaciones.’

Argumentos van y vienen, unos son más sensatos que otros, hasta que él sabiéndose rodeado ya no de yeguas si no de mulas que no van a cederle una cabeza de alfiler a sus convicciones, baja la guardia y reconoce 'hasta conciliar lo inconciliable en nombre de los recuerdos y el cariño añejo', amiguita mía, amiguita, que plis acordate que en la tarde estaba yo en el tope y desde esas horas… desde esas horas… hasta las horas que son las que son y ya solo quedan 7 en el bar, ¿qué más quieren a esta las invito?, y falta ir a bailar y hacer los planes de turismo alternativo con los poceros, que hay más que playa para llenar este mundo… Solo que las mulas chúcaras, rabiosas y lloronas de otras causas, perdidas hace años ya no sabemos si queremos turismo alternativo o una tregua…

Entonces pasan las cosas más entretenidas, las que nos dejan años carcajeándonos con el recuerdo, porque hay hombres, que todavía los hay y yo quisiera pensar que son muchos y que aún no los sé encontrar, que no son los pendejos ni los pasmados, ni los retardados ni los canibales emocionales, ni los imposibles. Hay hombres que saben cuando metieron la pata hasta la raíz, que saben pedir disculpas como los machos, así con ojos de ternero a medio morir todas las veces perdoname yo no soy el idiota que estás pensando, hasta convencerse mirando hasta el fondo los ojos que responden 'no hay más problema', que son ojos de mujer y no de animal con cola, que yo sé que mi amiga no sería tan tu amiga si fueras tan idiota como vos crees que pienso que sos, y al final de ese ir y venir saberse un poquito aliviados y más perdonados, en nombre de los amigos de los amigos que se han visto crecer por años.

Y son esos los hombres que pasado todo el drama, y la repellada ideológica, quedan con energías para sonreír, clavar el sentido del humor, y sin previo aviso, arriesgando el pellejo que acaban de recuperar todo arrugado y pisoteado, con toda la maldad y alevosía que les cabe entre huevo y huevo, tienen pelotas para sacar el Ipod del cajón y pedirle a la amiga de años que hace de copilota:

-Sirenita buscate las ranssssshheras…sí sí, ahí.. dale click a la tercera.
Y escusssssshen esta que diceeeeeeeee

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pd: olvido imperdonable... ¡decirles que la canción es de Antonio Aguilar!

Negando los momentos posmodernos III

San José, lunes 8 de mayo del 2006

Querida Mamá Simona:

Escribo para contarte que estoy bien... muy bien... ¡Tengo muchas cosas emocionantes que contarte!!

Esta postal es de mis nuevas amigas... bueno, de un pedazo de cada una de ellas... son un poco extrañas. Parte de sus rarezas es esto de que se toman fotos, pero solo de la cintura para abajo... hablan mucho de ‘guardar el anonimato y de no exponerse demasiado’ así que solo me prestaron esta prueba de que encontré buena compañía (hoy me han tocado durante todo el día, es fabuloso, sobretodo una que administra un bosque en la vida posmoderna).

Me temo que ya no voy a regresar a La Cruz, al menos en muuucho tiempo, aunque me encanta andar en carro y la velocidad de las carreteras, creo que no estoy para otro viaje de 6 horas... No me puedo quejar, desde que nos separamos he tenido suerte, y ellas insisten en que no me olvide nunca de donde salí, que todo pudo salir mal si no hicieran su trabajo con los hilos de la Divina Providencia -she moves in Mysterious Ways-, que son los mismos que me tenían asustado cuando esos desgraciados que nos separaron me tiraron al botadero. Fue una suerte que quedara tan cerca del mirador y que fuera la hora del atardecer que habían planeado ir a ver ahí. Una de ellas me vio cuando se montó al carro para irse a Puerto Soley, creyó que yo era otra cosa que no soy. Cuando me vieron mejor, me desearon, y corrí porque creí que eran unas viejas brujas malas y chochas que me iban a tirar todavía más largo en el botadero.

Me montaron en un auto, y se atarantaron todas. Se veían muy emocionadas y muy apuradas... de la emoción hasta dudaron si yo era yo... y me manosearon todo...justo AHÍ!!! Cuando llegaron a la playa, no encontraron lo que fueron a buscar (¿sabes lo que es una máscara de caparazón de cangrejo?), pero dijeron que ya no importaba. Y me empezaron a contar cosas de ellas y de mi nueva vida...La que iba manejando, es la Sirena, a ella, la que me vio, que es Humo, le dijo que tenía que quedarse conmigo porque me había estado llamando hacía mucho y que ya no podía ponerle al presente esas excusas de mediano plazo, que arreglara el mediano plazo luego, pero que ahora le tocaba hacerse cargo de mí por el tiempo que fuera, porque no sabían como llevarme de regreso contigo. Y la Sirena sonrió mucho y dijo que sí, que me iba a llevar a su casa en un tercer piso donde la vista de la ciudad es hermosa... aunque ahora que ya estoy aquí, sé que se siente diferente a los atardeceres que vimos allá...

Mamá Sirena me presentó a otro hermanito, que se llama Mar, según entendí lo lleva colgando cada vez que sale, porque pasó muchas horas frente a la computadora (mamá Simona, ¿sabes acaso qué es un geek??)... las oí decir que alguna vez pensaron en deshacerse de él en este viaje, pero cambiaron de opinión porque se dieron cuenta que él no tiene la culpa (eso le pasa mucho a la gente, según he aprendido... como que nunca saben bien lo que quieren, y luego por eso andan tirando lo que no es, como si fuera basura)... Dijo también que me parezco a mi prima Luna, pero que yo soy el más hermoso yo!! Y le contó de mí a la tía Sirena.

Le mandaron una señal de Humo a la Abuela Hannah, que sabe muchas cosas y fue la que la ayudó con Pinky (una amiga grande que aún no me presentan, pero que según ellas se va a entender muy bien conmigo)... no contestó nada de vuelta, ni el abuelo Oso, entonces invocaron a la tía Sardina... que tampoco contestó porque estaba en la casa de alguien y en ese momento no podía, pero después sí pudo y dijo que me dieran agua de pinos blancos. Tenía mucha hambre, así que me la bebí toda... me llenaron el vaso tres veces y la panza se me puso gorda... como decías que era la tuya antes de que yo saliera de ahí. No sabe igual a lo que siempre he bebido, pero ya me acostumbré... Por un rato me dejaron en un cuarto cerrado y muy caliente, y más tarde cuando regresaron de las fiestas las escuché hablar de unas forasteras muy excéntricas que de cenar pidieron algo de un perro sin nada. Luego ví como desarmaban algo y me lo pusieron en la leche en bolitas, hablan mucho de cuanto van a gustarme las bolitas, pero yo no les creo... me supo asqueroso (a puro perro).

Humo me habló bastante de la vida urbana y de nuevas reglas de comportamiento, me asustó un poco, pero es que ella es así (medio necia, con problemas de síntesis para no decirlo siempre todo), dijo que tenía que comportarme civilizadamente si quería irme con ellas, que iban a ser 24 horas de vida nómada llena de cambios, que 6 de esas horas las tenía que pasar en el carro, que podía estresarme mucho o confiar, creer y esperar al final de las 24 horas cuando las cosas iban a comenzar a ‘normalizarse’... me dijo que también me tengo que acostumbrar a usar un fuchi para hacer mis cosas (un fuchi es una caja con arena y periódicos que me llevaron anoche). Jeje... cuando veníamos de camino me pareció más divertido salir del fuchi portátil que había en el carro y terminar de hacer chis en las enaguas de mamá Sirena (no lo sabía, pero las Sirenas se ponen enaguas cuando salen del océano... para ir a la ciudad)... Te juro que me porté bien, no me mandes a pellizcar, no hice nada más porque habían problemas serios si yo le hacía algo a los asientos del carro de Humiabuela (parece que no es como ellas tres y que nunca ha profesado el gatismo, no le interesamos; eso si, nunca ha sido cruel como los desgraciados del botadero).

Y tal parece que a Humo le dio por hablar más de la cuenta, porque la dueña del bosque y mamá Sirena le dijeron que se callara cuando me comenzó a hablarme de sexo y de mi castración en el mes de octubre... No puedo esperar a saber más de eso, me dio mucha curiosidad. Ya sé lo que dices siempre: Curiosity killed the cat but satisfaction brought him back... y yo aquí estoy de puro curioso, hace un rato conocí la lluvia, que no sé si me gusta.

Me haces falta, pero no te preocupes, que ellas me hacen mucha gracia, cuando están juntas se les olvida mucho lo malo, y se ríen en cantidades.

Cariñitos y pelos,

Tu pequeño Simón

¿Quién dijo fuego?

No pensaba poner nada acerca de esto… pensaba seguir con la historia de aquella vez cuando Tragique fue al cine. Pero gracias a la irresponsabilidad de un transportista me di cuenta de que se trata, en este momento, de la inversión más importante que estoy haciendo. Y no necesariamente por el valor monetario. Habría que ser muy menso para dejarse así no más de uno que te deja esperando dos horas creyendo que no se me iba a salir el carácter de yegua mal amansada. Otra no lo hace, pero yo cambié de transportista y al que llegó dos horas tarde lo mandé para su c...asa. Si pido que me lleven de A a B (siendo A un pueblo camino al Caribe y B el Humihogar) un horno de cerámica… quiero que me lo traten como tal… no como un ‘mueble o sillón grande’.

Lo que en algún momento fue una suma de complicaciones, pasó a ser una suma de casualidades, ¿acaso los hilos de la Divina Providencia – ‘she moves in mysterious ways’- que tanto menciona don Gui?) Y anoche me terminan dejando en mi casa mi maquinita de hacer fuegos (de momento encenderá hasta la otra semana cuando el electricista-doctor me arregle el problema de entendimiento macho-hembra… hay órganos que sencillamente son incompatibles para arder) .

Hilos para este post: Alguien me recomendó hace un par de meses buscar muebles en ventas de garaje de gringos o extranjeros que se van y lo venden todo. Alguien desconocido me tiró en el garaje un periódico con puros anuncios clasificados. Yo lo veo y me pongo a marcar, como la más obediente (algún día aprenderé mejor el arte de la desobediencia) los anuncios con ventas de garaje. Humimamá llega para almorzar un domingo y me ve con el periodiquito. Lo ojea, y de una vez pregunta y señala que si ¿ESTE anuncio no lo has visto? ‘Se vende equipo para taller de ceràmica’. Y Alguien me enseñò en la universidad a alimentar el espíritu, a hacer las cosas con amor, a poner atención a los detalles técnicos… Pero lo más importante, esa Alguien me enseñó que preguntar (todavía) es gratis. Mientras tanto de la tía Lina, la que rima con vina, aprendí que para vinear bien, a veces preguntar no basta, sino que al mejor estilo de periodismo provenzal, hay que movilizarse al lugar de los hechos para ver las noticias en vivo … Y alguien que hacía muchos años, mientras yo estudiaba y hacía mis berrinches de asistente malcriada pidiendo materiales para trabajar, hacía cerámica pola con moldes de paticos, ositos cariñosos, leones y gatos recostados, tortuguitas y elefantes, destartaló su viejo horno de tanto usarlo, pidió un préstamo al banco para comprar uno nuevo. Y cuando por fin lo tuvo, vio casarse a sus hijas, y vio que ese era el fin de su empresita, cuando pasaron los años, se canceló el préstamo y el fuego nunca llegó para su aparato nuevo.

Dicho de ese modo, me anuncio a mí misma y a todo el que quiera leerlo, que ya no solo tengo mis pelotas de arcilla roja, blanca y rosada. Ahora, luego de mucho suspirar por uno, de envidiar a los que lo tuvieron primero, y de una buena dosis de hermosas casualidades que tejieron mis redes, tengo mi propio horno. Tengo como hacer mi propio fuego controlado. Que he querido muchas cosas, a muchas personas. Que muchas no eran necesarias. Que muchas se fueron. Que muchas eran capricho. Pero si uno quiere algo durante tanto tiempo, pues algo habrá ahí como para que ese deseo sea un deseo que se mantuvo en forma por años.

A veces oigo cosas… como que hay oficios en vías de extinción y profesiones que desaparecen mientras llegan otras (odié a Saramago cuando leí La Caverna)… y me entran estas dudotas marca ACME: que si habré hecho bien, que si no me habré equivocado de carrera, que si no era mejor algo más ‘contemporáneo’, que si no era mejor poner la energía en otra parte. Pero es cuando paro antes que la mente me siga traicionando, y me acuerdo de don Shoji Hamada diciendo que trabajar arcilla es estar en contacto con la raíz de la vida, de mi abogada A. Murillo R., diciendo en mi defensa que entre más cerca de la tierra mejor, y de Doña Susana Peterson cuando comienza por decirlo así:

"La palabra ‘cerámica’ se refiere a todos los materiales inorgánicos no metálicos que se solidifican a altas temperaturas. La cerámica es más resistente al calor que cualquier otro material de la Tierra. Desde el inicio de la historia, hasta lo que podemos ver del futuro, hemos dependido y seguiremos dependiendo de la cerámica.
Me gusta pensar que iremos a la Luna en una vasija esmaltada. Evidentemente no es cierto, aunque toda la parte exterior de una nave espacial esté recubierta de cerámica para resistir las altas temperaturas."

Que no es una afimación literalmente verdadera, pero como metáfora, se le acerca con bastante exactitud. Para los que han sabido controlarlo desde hace miles de años cuando ocurrió por accidente la primera vez, el fuego regala cosas impresionantes. Y entonces ya no me siento tan perdida en el camino.

Negando los momentos postmodernos II**

Entre lo que uno aprende, lo que uno aprehende y los traumas de adolescente, uno termina (o debo decir empieza desde muy joven) asumiendo roles y convenciones sociales sin cuestionar nada, sin que medie un manual explícito –mucho menos sensato- de procedimientos. Estas cosas las harás así y aquí. Y de preferencia con estas personas. A lo sumo con aquellas. Como si fuera La Verdad Absoluta que todas esas reglas de pedestal ayudan en algo a construir un espíritu seguro. Y de burros nos dedicamos a cumplir y rendir cuentas a esa falsa verdad.

Yo por ejemplo, colecciono en mi antología de relatos de Tragique preadolescente, un episodio muy bochornoso y muy ridículo que por años ha hecho que me cuide a extremos absurdos, con tal de no volverme a ver en una situación con el mínimo parecido (coming soon during the week: Cuando Tragique fue al cine aquella vez, o el bochorno preadolescente).

Luego de un rato de hilar grueso y delgado, berreaba en mi comedor (que ahora es redondo y con sillas) porque esa versión, que esconde el momento posmoderno de cómo nos conocimos Las Parcas, maquinada y maquillada para los no blogueros (porqué hubo esa necesidad es otra historia), no era creíble para los que me conocen hace mucho. No hubiera ido sola a un concierto, de nadie, no está en la lista de cosas que yo hago sola y tranquila, y todavía menos me hubiera puesto a socializar con personajes desconocidos…

Bueno… casi había olvidado que hay una excepción y seguro tiene que ver con las mismas convenciones sociales, o las libertades re-adquiridas que da un ambiente ajeno, el poder del anonimato y estar rodeada 100% de extraños, en el que uno se permite hacer lo que normalmente no haría (o el super yo de vacaciones)... Una vez en Barcelona, fui sola a un concierto de Serrat (porque Don Serrat es Don Serrat, y hay que ver lo que es cantándole a su gente, en su tierra). Reconozco que no fue solo por él, fue también por hacerle berrinche a mi compañera de viaje que se puso pesada creyendo que yo solo estaba ahí para acompañarla con sus planes.

Pero dejando las reflexiones colaterales, la cosa es que con unos recortes y ajustes por aquí y por allá, la mentira quedó lista, y así la próxima creatura del bosque, del humarascal o del mar que pregunte ‘¿y cómo se conocieron uds tres?', no nos va a tomar desprevenidas, rompiendo el silencio incómodo con la respuesta rebuscada y sin compromisos, explicando así el origen de ciertas amistades:

-Nos conocimos en un foro de comunicadores – © de Maya, inserte aquí una carcajada que desconcierta a quien pregunta-.

Creemos que nuestra mentirita blanca (que no se diga que Las Parcas somos unas grandes cuenteras) es verosímil, pues es una mentira que cierra todo el círculo y no deja hilos sueltos por fuera. Es hasta fiel a situaciones que de verdad ocurrieron. La vida da muchas vueltas… hilos van hilos vienen, hilos se enredan. Hilos que nunca pensamos… de repente… se cortan. Y para bien.

Hay gente que tiene el poder de desamarrar cosas en uno, de soltarle los hilos, para seguir con el tema. No imaginé, que el día después de tejer la mentira, condimentando mi promiscuidad musical con mantras en la voz de una alemana de origen medio indú, un músico inglés que vivió el esplendor hippie de los 60’s y un flautista nepalés, iba a estar en un concierto sola y tranquila, sin remordimientos, sin culpas, sin prejuicios, sin complejos.

Hilando grueso fui con alguien: Me puse de acuerdo con la ‘ticher’ de yoga para irnos juntas y pasar a comer algo primero. Hilando delgado yo planeaba ir con alguien que no fue, no había comprado entrada, tenía reservación para dos y la ‘ticher’ ya tenía la suya por otro lado, bien lejos. A la salida ni nos vimos. Entre-ver que hay fabricantes de cortinas de humo que lo hacen sin hacerse humo en la cabeza (ni en sus ojos) y la total frescura de la ‘ticher’ para preguntar que si alguien quería ella iba, sola, pero que podíamos ponernos de acuerdo, algo detonó un cambio de actitud.

Fue como abrir una puerta que permaneció cerrada con doble cerrojo y triple candado, pensando que en la habitación de adentro vivía el Coco, el Viejito del Saco o el Mostruo Comeniños del closet. Pagué mi entrada cuando llegamos, sabiendo que en realidad iba a sentarme sola por dos o tres horas, y no entré en el característico modo panic-k-ing ‘¡huyamos a toda velocidad por la izquierdaaaa!!!’. Más bien puedo decir que me fui feliz porque estuve ahí. Me hubiera perdido de algo que me gusta mucho, solo por cederle terreno a mis ‘reglas’ tontas para que sea posible disfrutar ciertas cosas yo solita.

Y tenía que dar los créditos por el empujón posmoderno ;)


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*Deva Premal es la que canta, Yemayá Assesu, es una canción africana -quedo debiendo de dónde, sobre el momento en que las aguas de un río llegan a mezclarse con el agua de mar... porque el agua hay que dejarla correr...

**(En efecto, el título de este post dice II… porque para publicar el I necesito autorización de los personajes involucrados, o me meto en un problema por otra violación al código ‘bloguético’)