sábado, enero 28, 2006

Venta de culpas

Por aquello: para protegerme un poco de la probabilidad de ser perseguida o acusada por mis comentarios en calidad de funcionaria pública, por si las moscas es que cambio los nombres de mis personajes. A eso súmese el hecho de que este país es diminuto como la uña del dedo chiquito del pie, y el anonimato no existe. Sobra decir que no todos mis criaturos son admirables, ni partícipes del crecimiento de este fuego que traigo entre manos y apenas si sé controlar.

Quienes sepan con certeza de quienes hablo, tampoco deberán creer todo lo que escribo, pues evidentemente cuando me aburro me invento algunas frases o las acomodo a conveniencia por pura recreación. Si he vuelto a escrbir, es por la necesidad de reconciliarme con las rutinas y los sabores, para sacudirme las tristezas, para ponerle sal, pimienta, gengibre, azúcar, canela o cualquier otra especie de fantasía a la realidad, que en algunas ocasiones es medio sosa o muy sórdida.

Aclaro que estoy escribiendo un blog, no estoy escribiendo literatura, ni pretendo ilustrar o iluminar a nadie con mis ideas y mis 5 verdades. No escribo por escribir, como dijo un pendejito de el último bosque, así como no trato de leer por leer, ni de comer por comer, ni de ver televisión solo porque no hay nada más que hacer, escribo porque creo que así me observo como reelaboro la vida. Escribo porque me traigo demasiadas cosas adentro, y no todas son buenas, pero todas tendrán que salirse de mí por alguna parte. O me incendio y dejo de vivir.

Escrito todo esto, regalo mi relato sobre don Gui, que estuvo ausente por vacaciones esta semana, bien merecidas por el show que recién montó.

¿Se entiende?
Su descanso me hizo bien monótonas las horas de oficina provenzales.

La sabiduría y el ingenio prodigioso de don Guillermo (cuyo nombre aquí será dado en honor a su héroe, sujeto de su admiración: William Shakespeare) siempre fueron garantía de una buena dosis de humor prosaico. Le inyectaba al tedio de la docencia en horas de oficina un supositorio vital de dramatismo tragicómico. Como ya se aclaró antes, sus palabras tenían poderes cáusticos e incómodos. Quien entiende lo que viene detrás, sabe que se trata de un hombre muy astuto en todos sus roles (por algo se habrá dedicado al teatro). Imposible concebirle como pensionado. El futuro sustituto de su puesto, o se pone las pilas, o mata de aburrimiento a la Unidad.

Menos mal, que si bien ya cumplía con los requisitos de jubilación, la sola idea del retiro lo ponía a dar alaridos de espanto:

-¿Me quieren matarrrr del tedio mandándome a ver televisión desde las 7 de la mañana? Yo no tengo nada, N-A-D-A, que ir a hacer a mi casa. Lo de los perros -Hamlet y Fausto- ya está resuelto. Yo soy un hombre de 50 años que todavía tiene mucho que hacer por acá. Mi vida está aqui con los muchachos. Yo no entiendo porqué Maíz Crudo se quiere ir. No me molesten, dejen de estarme mandando esos papelitos preguntando que cuando me voy. Un doctorado es lo que me voy a ir a sacar. Y si pierdo plata por no pensionarme con la ley vieja y me quedo sin 18 años de cesantía es problema mío y de mi billetera. Son unos necios ¡Que yo no me voy a ir!

N
O

M
E

V
O
Y

Luego decía en la cocina:
-¡Nonononono!¡NO!¡Yo me rehúso a cargar con esas culpas!!
Las culpas se las venden a uno en la calle y yo ya no vuelvo a comprar más.


Saliendo al pasillo Ella se lo topa, siempre metiche:

- Don Guille, ¿en serio ud piensa que las culpas las venden?

-Ay si mijita, en cualquier esquina encuentra uno alguien vendiéndole culpas.

-Mmmm... Entonces, no es como yo pensaba... ¿está seguro? ¿no las regalan?

-Para nada -ojos de quien conoce la contundencia de los hechos-. Las venden. Y viera que son caras. Ud. está muy joven, no se las compre a nadie. -mirada maliciosa de agente de bienes raíces- Y si ud. tiene algunas, ¡véndalas!

Seis meses después se juntaron para el café con la Bruja Esmeralda, que en realidad solo iba de visita ocasionalmente, porque su lugar estaba en l' Academie, en Chepe. Organizaron una gran venta de culpas, allá en La Provence, a 2 km de la Basílica, en el barrio bonito donde todos estaban comprando casa. Sin irrespetar ni a santos ni a fieles con toda esa mercancía de purgatorio, las etiquetaron con nombres, calidades y precios. Ella los veía, ayudaba como le era posible y no dejaba de sentirse 'nuevita' a la par de estos seres tan audaces.

Hasta ese día le había parecido inimaginable, obtener ganancias tan jugosas a punta de turbulencias y dolores.

Un par de jóvenes presumidos, de esos estúpidos que creen saberlo todo porque tienen 'amigos', ropa de marca y un salario suculento con su propia empresa pasaron y se llevaron unas cuantas.

El resto las compró una viejita. Sus ojos tenían una chispa que pocas veces se ve en la gente mayor. Se las quiso llevar sin pensarlo dos veces. No pidió rebaja. No dio 'declaraciones'. A la fuerza las hizo caber todas en un frasco de vidrio grande, le puso la tapa y lo metió en su cartera.

Sí... muy sospechoso. Le guiñó el ojo a la Bruja Esmeralda, que correspondió con ese gesto, como de los gatos entrecerrando los ojos antitos de dormirse.

sábado, enero 21, 2006

nota luctuosa

Jueves por la noche. Suena mi celular nuevo. Yupi. Alguien me llama. Hora en la que llaman los confianzudos, los inoportunos y los casos de emergencia. No es una sorpresa que la que habla del otro lado, vocera de la nota luctuosa pertenezca a los dos primeros grupos. En fin, que es amiga, de las que han estado en las malas, y por mucho berrinche que yo le haya hecho no la puedo obligar a que de una vez por todas crezca y conecte su lengua con el pensamiento lúcido. A veces es algo así como un Tiro Loco inocente y de buenas intenciones, dispara para todo lado sin que le quite el sueño si el tiro era necesario, si alguien lo pidió y sobretodo, despreocupada por el buen o mal tino de su puntería.

-Diayyyy! ¿cómo le va?
-Pues aquí, bien. Ya empecé las piezas... vamo'aver...-exhalamos una bocanada de Humo
-Mmmmm... yo ya no sé si participar. La pieza que empecé es muy grande y se me desbarató y ya no me da tiempo de hacerla de nuevo.
Pensamiento: esta capacidad que tiene para generlizar el fracaso.
-¡Ay no sea tan bruta! Tiene hasta el 24 de febrero. Póngale. Le da tiempo.
-Es que con este clima no se va a secar nunca.
Dale con la generalización y la búsqueda de escusas para el fracaso.
-¡Que neeeeciaa! El frío va a durar 3 días más y ya. Trabaje y haga hasta donde pueda. Lo peor que puede hacer es no hacer nada cuando tiene hasta el 24 de febrero.
-Bueno.... Pero la llamaba para contarle, una notita de sociedad. Hoy en la mañana se murió don Juan Bernal Ponce.
Típico en ella que ya está enterada de todo el procedimiento póstumo, procede a contarme dónde, cuándo y cómo llegará el difunto cadáver a su reposo final. Que lo van a velar en el Magisterio y luego lo pasan por la U... en la escuela... WTF... No es que sea yo muy adicta a las honras fúnebres. Y menos en este caso que casi que quería oírme decir: alistémonos y vamos como si se tratara de ir al cine. Las honras son para hacérselas a los vivos. Hago una mueca que de manera telepática viaja por el teléfono.
-Yo solo cumplo con mi deber de informarle (=de chismearle) los hechos y el deceso de su estimado profesor.
-Gracias mi estimada, pero ud sabe que a mí no me gusta toda esa farándula.

Y pienso en el muerto. En efecto, aprendí cosas importantes con él... de todos los maestros y profesores que he tenido, está en la lista, que es chiquita, de los que cuentan porque me enseñaron algo que en ninguna otra parte habría podido aprender.

Cuando uno tiene dieciocho años, la jupa metida en el fondillo, y la certeza de tener todo bajo control, hace cosas estúpidas, como usar el super promedio que tiene para entrar a la U a una carrera que en realidad no es la que le gusta, por hacerle caso a las razones de los demás y no al corazón de uno. Ahí estaba yours trully con sus humos de grandeza. Me creía tan grande que matriculé el bloque completo y a la primera semana me puse seria, realista y ojerosa con los primeros baldes de agua fría. Como una carrera no necesariamente hay que sacarla en carrera, retiré una materia. La de Ponce. Un profesor exhiliado de la dictadura chilena, arquitecto y artista (yo diría que en orden invertido). Salí espantada y super neurotizada de la primera clase: me pareció que iba a requrir un esfuerzo sobrehumano cortar un cartón de presentación y hacer como él quería (tiempos aquellos, cuando Policromía no los vendía guillotinados a la medida con absoluta precisión). Para empezar, no entendíamos bien que carajos quería el chileno extraño ese... Sonaba tenebroso e imposible eso de cortar el cartón blanco, sin mancharlo, sin cortes de serrucho, a pura regla y escuadra y con la medida milimétricamente perfecta: "Se tienen que poner guantes, ser cuidadosos como un cirujano ¡Sean prolijos!".

Yo, en mi joven ignorancia (no es que ahora sea muy sabia, ahora poseeo una joven adulta ignorancia) pensaba: ¿Booohhh? ¿qué es esa vara de prolijo? Bien bruta que era, creyendo que las otras 80 almas de cuerpo presente estaban más ubicadas respecto al término prolijidad. Los chismes -como todo chisme en la carrera, ni uno solo esperanzador- decían que Fundamentos, igual que Taller, era una gran sonada. Su método de evaluación era para tener la peluca parada (igual que su pelo que más de una vez exibía gloriosas, a las 10 de la mañana las greñas todavía aplastadas por los brazos de Morfeo). Los preceptos de la pedagogía moderna nunca se asomaron a su clase. La clase iniciaba poniendo las tareas sobre las mesas. Con diligencia se iban clasificando, primero por los dos asistentes arrogantes de turno, y en definitiva con la rectificación de Ponce, que movía unos para allá, otros para acá. Izquierda y derecha de Dios Padre (aquí, ¡la izquierda es la afortunada! Cualquier parecido con la historia chilena es mera coincidencia). Bastaba estar en una de estas evalauciones para saber como iban a ser todas las demás: En la mesa de la izquierda los dos 10 y algunos suertudos 9, siguiente mesa de los 8's. El resto, persínense.

Al año siguiente, ya más confiada de mis destrezas, me tocaba sí o sí matricular la materia para no atrasarme 'demasiado' (término absurdo considerando lo que duran algunos en terminar esta carrera). Ahí fue donde nos hicimos amigas Pastelito y yo. Dos ejemplares de timidez galopante. Ambas, una más roja que la otra, salvada yo por la piel de mis ancestros, encaramadas en una mesilla del fondo del taller, queríamos ser tragadas por la tierra cuando Ponce levantaba los trabajos de la mesa de la izquierda -de paso fulminaba de un contundente aletazo a cualquier incauto mal ubicado- inquiriendo por los autores. Una levantaba la mano primero que la otra. Sin querer queriendo terminamos el año como las sapas de la clase. Él hacía su disertación en favor de los rigores de un trabajo prolijo, contrastando siempre con algun trabajo de la mesa de la derecha y dándole la oportunidad -paz y salvo- a alguno tomado del centro.

Era increíble ver al susodicho, de pinta destartalada y sobaco poderoso, darse el taco de predicar en favor de los principios de orden y diseño que rigen en el Universo conocido. De vez en cuando, sin esperar a que estuviera todo clasificado tomaba cualquier escuadra y la calzaba en la esquina de algún cartón. Abrumado tras las columnas, se identificaba el autor de la muy cuestionada esquina y él decía en voz alta:

-¿Lo marcaste con los dientes y lo cortaste con las uñas de los pies?

Ninguno sabía si soltar la carcajada o decir:

- Viejo feo, tras de cochino y desarreglado, grosero.

Hacía lo mismo con los cubitos de madera de balsa. Regla en mano, medía 3 aristas cualquiera:

-Hmmmm... 29.5
-UUUUUUUHHH- decía el colectivo.
-30.1
-SSSSSSSSSSSSSS......
-29.3
Mueca colectiva. El cubo le hacía honor al descuadre y a la impresición milimétrica.
-Usté se acuerda, ¿que yo pedí un cubo de 30x30x30?... en todas las aristas...
Silencio mortal.
-Pareciera que no me entendió.
-Mae 5 cm de descuadre en una construcción salen muy caros- añadía el asistente como si tuviera un pedo atravesado saliendole por la garganta.

Su clase me vino a confirmar que yo no quería hacer planos para que alguien más construyera. Desde entonces lo que me gustaba era hacer yo, con mis manos, mis propios objetos y tomado literalmente, mi propio destino. Ponce daba también una materia optativa de grabado. Y otra de Historia de las Ciudades. Humo hubiera sido feliz ahí, pero bueno, cambió la ruta.

La sorpresa aumentaba con el tiempo, conforme iba conociendo los detalles del personaje. Así como era, tenía por compañera una rubia muy guapa (a la que no le molestaba el olor)...

Se apareció hace un par de años después donde yo trabajaba mientras juntaba fondos para el famoso mural del Hospital de Niños, la tienda de muebles 'fashion' de diseño 'italiano' made in Chaina, a precio de richachón de Escazú. No olía menos que otras veces. Humo dijo:

-POOOOOOORFAAA (brujas comemocos). Yo sé que no es mi turno, pero déjenme atenderlo.
-Hola ¿cómo está? ¿le puedo ayudar?
-Bien ¿y ud? - mientras tanto examinaba cuidadosamente todo
-¿Se acuerda de mí? Ud. fue profesor mío, hace unos años.
-Sí claro. Compañera de Pastelito. Buenos trabajos... Pero no la volví a ver, ¿ud. terminó?
-No señor, me pasé a Bellas Artes, en realidad eso quería estudiar. Pastelito también, un año después que yo.
-Sí... creo que ella me había contado que quería cambiarse... Hicieron bien.

Se entusiasmó a más no poder con una Anna Wooden Chair color vino (puta memoria mía para retener información inútil como los códigos compuestos de las sillitas estas). Se la llevó feliz, metida en su Clio, color vino. Se nos alargó la charla cuando pagó, porque la cajera, argentina, le preguntó cómo había llegado hasta acá...

Lavada la cortina del miedo y del susto
, hoy le tengo cariño a sus palabras, y entiendo que tanta insistencia en demandar un trabajo bien hecho y preciso, no era más que la invocación de un espíritu prolijo, hasta dulce, exhiliado de Valparaíso, a que sacáramos lo mejor de los nuestros en esos cartones y en esos cubitos de palitos de balsa. No era chochera, ni necedad. ESO que el estaba enseñando, no podía enseñarlo con una computadora, era una demostración física de un valor. Tal vez a los arquitectos graduados les queda solo el recuerdo de una materia satelital con un viejo majadero. Pero para mí, eso que su clase me dejó, me dio ventaja más adelante, porque ya había asimilado algo que nadie en Bellas Artes mencionó jamás con tanto énfasis: el buen sabor y las sutilezas de un trabajo esmerado, pase lo que pase.

Que el señor no nos oliera a Calvin Klein, es solo un detalle.


Léase con acento chileno:


"... La vida continúa,
como toda vida,
pero bajo la sordina constante
de haber perdido parte
de la identidad y todo el pasado
."

Juan Bernal Ponce 1938-2006




jueves, enero 19, 2006

Recapitulación caribeña: beware of the rocks

Mi relación con la costa pacífica ha sido más frecuente, si se quiere ancestral, genética. Mi orgullo me deja rajar: mi abuela fue una Chola guapísima salida de Liberia, hija de madre soltera, de milagro recoocida y ayudada por su papá, telegrafista del pueblo, quien se empeñó en heredar a sus hijas matrimoniales y extramatrimoniales mandándolas a hacerse 'mestras' y a sus hijos machorros con la tierra. Haciendo la genealogía de esa rama, un poco para atrás se insinúa la posibilidad de un cruce con algún cubano sabrosón de los que anduvieron por ahí diz que incógnitos, y obviamente llega a perderse el rastro con alguna otra madre soltera que seguro llegó a Guanacaste proveniente de Nicaragua.

Maravillas de la sangre mestiza.

Con el Caribe la cosa ha sido... ¿instintiva?... No sé, distinta de buena manera. Esta vez, el clima estuvo espectacular -hasta el domingo. Hace un año me agarraron las peores inundaciones en 30 años, nada más y nada menos que en Bocas del Toro. Créanme, la sensación de estar aisladas del mundo por agua, por aire y por tierra, es 'algo' gacha.

Lo del instinto con el Caribe iría a tono con mi gran propósito de funcionar un poco más por corazonadas e instintos que por razones y reflexiones excesivas, why not? De por sí que la razón exitosa, hasta la fecha, lo que se dice exitosa... ehhh, nop.

No faltaron los personajes de antología. La verdad, en algún momento estuve incómoda por la posibilidad de toparme con el tío del Vikingo, originalmente sueco, hoy en día feliz habitante de la costa atlántica. Eso no quiere decir que ya perdió la sangre fría.

El personaje emblemático del paseo resultó ser un negro azul -alias Jesucristo según la sardina albina-, venido desde Liberia, África (no Guanacaste) haciendo escala unos años en California. Un tipo que hasta donde pude ver no se hace bolas, asumo que esas las tiene entre las piernas, y decide qué es tiempo de irse cuando ve una señal ¿????? ¿Bohhhh? Quien quiera saber más vaya al post de la sardina, o mejor aún, visite Puerto Viejo, busque y entreviste un negro azul, con camiseta de los Celtics montado sonriente en un cuadra.

Fantástico el descubrimiento del plantintá. Hmmm :) Me vale gorro si el colorante rojo no es natural, ni saludable. Se acercaron dos niñitas, mientras yo trataba de secarme sentada en un tronquito con el solcito pendejo de las 4 de la tarde. La más chiquita mira a la grande y dice: - ¿Y a ésta? La grande mira y pregunta si quiero. Digo que no, porque no sé que es ¡Bestia! Sigo repasando viejas lecciones: Si no sabe pregunte, que la pregunta es gratis y la información puede ser útil. Menos mal que mis lindos amiguitos se dejan seducir, por el hambre primero, y por la sonrisa de las enanas después. Quedé encantada. El domingo no me fui de ahí hasta conseguir otro. Golosa tenaz.

Sigue pendiente conocer qué carajos fueron las 3 piedras rúnicas que saqué del saquito en viernes 13 -fecha auspiciosa según yo- y las 3 de la luna llena, sábado 14 -fecha brujil e instintivamente auspiciosa-. Curiosos quéjense con la sardina albina por la tardanza, ha estado fuera de práctica como por un año, y por lo que hemos visto está recuperando el poder rápida y exponencialmente. Certera, peligrosa y no siempre de buenos augurios, la verdad no peca, pero incomoda.

Como la piedra en el camino. King kong size. No quedó otra que pasarle por encima o chocar con el carro que rayaba por el carril izquierdo, o frenar y chocar con el de atrás. Y no pensar mucho porque de inmediato venía el túnel. Queda el saldo de media mufla como un acordeón y 5 huequitos en el diferencial de atrás. Ya veremos cuando llegue la factura.

El saldo a favor: agradecimiento a la vida porque la gama de accidentes peores era amplia, pasar unos días como feliz peatona; escuchar y respirar el már una vez más, evocar recuerdos hermosos... convocando los mandatos de un corazón más generoso y más libre.

La persistencia de la memoria, más recapitulaciones sobre el Caribe


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El sábado advertí: Me voy a caminar. Si no he vuelto en 3 horas, me buscan. Muy a la inglesa, tardé 3 horas. Casi casi me devuelvo no más empezando... esas inoportunas ganas de hacer el #1. Decidí dejarme de varas, total que nadie pasaba por esa ruta boscosa, y se ocupa un minuto para bajar, hacer y subir (¡no,no, no hablo de un quicky!). Behind the tree. Técnica perfecta, ni un solo pringue, todo cayó donde tenía que caer. Llevaba de no hacer eso desde aquel potrero en la Chaina hace 3 años y medio, cuando desechamos la posibilidad de conocer otra de las 10 letrinas más sucias de la historia universal -a nadie se las deseo-. Alivio absoluto, pude seguir caminando feliz hasta donde consideré oportuno llegar. Que es más allá de los confines donde empiezan a aparecer las viejas topless.

Y recordé, de atrás p'adelante las veces que he ido a esta costa del país de las maravillas.

La primera vez tenía 6 años, acababa el 83, llovía a cántaros y por horas el asombro para nosotros era oír las ranas croar. ¡Guarap-guarap-guarap-guarap-guarap-guarap!! La casa era de arquitectura insólita, de madera, un jardín de safari, un cuarto abajo, cuartos arriba, ¡la cocina en el segundo piso! ¡Que casa para ser extraña! A falta de playa soleada en donde jugar, mi mamá nos entretenía, a mí, a Alejandro -mi 'novio' infantil que nunca me preguntó nada, era un amor vox populi- y Pablo -mi cuñado infantil que gozaba mortificándonos- con lo que de fijo había sido el regalo más económico de la Navidad: palillos chinos. Yours trully, por convención colectiva, solía perder. De noche, antes de dormir, mi mamá me daba clases privadas. Cuando por fin dejó de llover y nos llevaron a la playa, me impactó ver como el mar marcaba una paredcita de arena con la marea más alta. Por la siguiente hora el entetenimiento pasó a ser caminar por encima de esas enormes paredes de 30 cm de alto y aplastar con los pies lo que había hecho el agua (ignorantes de cuan poderosa es, que al día siguiente ya tenía todo igual).

Stanford's o lo que sea que le haya precedido ya existía y fue parada obligatoria. Indisoluble el recuerdo de estar ahí y el sunshine reggae. Nunca he pensado en uno sin el otro. Siendo mi época delicuitas no comí nada y el resto sí. Mi mamá -a la que jamás en la vida oí decir: mirá que hombre tan guapo- debe haber tenido ojitos de ternero a medio morir; que desde entonces, cada vez que mi papá sacó a la luz lo más ridículo de los celos de marido, increpó que se deslumbrara -así no más- por unos negritos bailando... ¡Cómo si fuera poca cosa tanto sabor en movimiento!

...Ese el último paseo con ellos. Al año siguiente los papás de Ale y Pablo se fueron a vivir a otro país. Y luego a otro. Pablo se casó y nunca volvió más que de visita. Ale vino, estudió rapidamente en la U y apenas pudo se fue. Antes de entrar a la U nos vimos una vez en Santo Domingo, a cual más adolescente e insoportable de los dos. Yo con mi vanidad herida por la varicela inoportuna. Nos vimos después en Barcelona, hace como 6 años. No se puede hacer nada contra los genes. Sin ser yo muy alta, cuando terminé de crecer lo que la naturaleza permitió, era más alta que él. Conversamos bastante, pero ninguno habló más de eso. El amor de niños se quedó en esos años.

La siguiente vez tenía como 15. Fue un invento de mi mamá para que mi linda hermanita, Sofilandia, conociera desde sus tiernos 5 añitos los sabores de la zona. Alquiló por teléfono una casa. Sin ver una sola foto. Nos perdimos. Nadie sabe cómo -solo la divina providencia-, apenas se abrió el portón y vi la casa alquilada de nuevo recordé: -Aquí estuvimos para el año nuevo del 84 con Ale, Pablo, Clara, Gerardo y María Elena. Típicos padres escépticos, me vieron con cara de 'esta soñadora hija nuestra desvaría'. Si los convencí fue porque describí la distribución de la casa por dentro. Y el problema del cuarto de abajo, que se inundaba ¿Qué creen? Llovió y... oh... sorpresa... se inundó la habitación. Al segundo día a mi mamá le llegó un corrientazo de memoria. Se acordó de todo cuando se apropió de la cocina. Mi papá, con su memoria selectiva se acordó solo del episodio de Stanford...

En los primeros años de la U fui un par de veces a Playa Bonita con Mari y Pastelito, teníamos una compañera de la carrera que vivía ahí, frente al mar. Tratando de entender, yo le pregunté todas las veces que fuimos: -¿Azul, cómo hacés para dejar el mar frente a tu casa y cambiar todo este paraíso por San Pedro, por esa carrera tan llena de paranoia? (aclaro que empecé estudiando por complacencia una profesión que no logró convencerme). La respuesta de Azul nunca la entendí...

Pastelito y yo terminamos involucradas con las artes. Mari sí se mantuvo y por eso no pudo acompañarnos la vez siguiente. Azul acababa de tener a su hija Celeste, así que para no molestar, y por los motivos fotográficos de la gira, nos quedamos en Puerto Viejo con Gaby. Ese fin de semana las instruí un poco en humos y olores conocidos y reconocidos: que saliéramos del lugar un ratito, que tenía calor, sofoco, necesidad de aire. Danzantes alegres me dicen:

-Ay no Humo, nos queremos quedar. Todo está bien. Vaya y se compra algo de tomar para que se refresque. La invito.
-Que nooo, necesito salir un rato. ¡Acompáñenme! - mirada retorcida.
-¡Ay vea! Tan divino, sentémonos ahí, a la par de alguna de esas fogatas.
-Mmmm... no mejor no.... Bueno si quieren... pero... es que hay mucho humo, mejor donde haya más brisa- me inquieta no saber en que cancha están.
-Humo, ¿le pasa algo, vio a Julio, se siente bien? Si necesita ya sabe que puede llorar con nosotras.
-A uds, ¿no les llega el olor?
-A mí no me huele a nada ¿Qué olor?- pelan los ojos y yo pienso, nada, nada como el pollito.
-Diay, a mota.
-¿A quéééé? -Silencio- ¡aaaaaahhhhhhhhhhhhh! a ...
-Sí, exactamente eso!
-Peeeero, y ud... ¿Cómo hizo para saber cómo huele? Si aquí no huele a nada.
Socorro pienso yo. Lo que es la inocencia de ser bueno y no saber. Aquí y a 100 metros a la redonda huele.
-Bueno niñas, pues ese es el olor. Así huele. Punto. Vea en las fogatitas, no son inventos míos. Si quieren saber más, pues indaguen más.
-Mmmmm ¿uno puede ser fumadora pasiva de eso? A mí seguro que me caería bien. Se alegra uno, se quita el estrés, y de paso lo tímida.

Desconozco si algún día la curiosidad dejó de ser pasiva.

El siguiente recuerdo es breve y ominoso. Tour de reconocimiento con el más abominable y egocéntrico pelotudo de todos.

Next: el Vikingo me introduce a la familia. Glup. Unkel y señora. Ella, hija de oligarcas centroamericanos me mira de pies a cabeza, como si tanta mujer aquí metida le pareciera poca cosa para su sobrinito protegido. Jaaaaa! Como si fuera la ganga saberle sus lancecitos con el señor candidato del botox. Vieja bruja, tanto mate para que al final dejaran de hablarse... Hubo que rectificar este viaje. Volvimos a hospedarnos por aparte, entretenidos en luna nueva, haciendo piruetas en una hamaca. Luego se volvió el primer tema de conflicto, porque si yo quería ir, primero que no era de la familia, y segundo que no hablo ninguna lengua vikinga -a duras penas Deutsch- para ahorrarles la molestia de hablar en castizo.

Eso fue hace más de 3 años. Y me gustó volver. Como siempre.

Aunque los tiempos del Sunshine Reggae hayan sido trastocados (trasquilados) por el reggaetón.

miércoles, enero 18, 2006

Sentados en una Gran Mentira


Como podrán intuir las nobles almas que me leen, o como bien saben las dos almas –sorry, a uds dos que los conozco no les puedo decir nobles jaja- que me conocen mejor y me leen, hasta este lunes, yo solía ser parte de la fuerza choferil de este país. Ahora, por el tiempo que dure el arreglo del vehículo estoy liberada de los estreses de ir al volante, sin el eterno sofoco de:

dondeyovoytienequehaberunlugarsguroparaparquearelcarro,quesipuselaalarmaaunqueesta
mediachochayyonoentiendabienporqueavecesnoseactivasinolahequitadoyyatengolapuerta
abiertayparpadeanlaslucesperonosuenanadaydeberíaquedarsiempreativa,quesiporvariardejelas
llavesdelaoficinaadentroytengoquedevolvermealparqueoquesiquitéelradioporqueyaseríael
colmoqueselorobenunacuartavez,quehayquefijarsebiensilalucecitaparpadeóunaotresvecesy
quesiarrancotengoqueponermecinturonprimeroynodejarelradioconllaveenlaguanterasinopuedo
sacarlohastaquellegueaunsemáforoyconectarlecargadoralcelularquienputasesestabestiaqueva
atresporhoraenlapista,quequésustosimeestallodecaminoynontengoseñalenelcelularysilagatano
sirveynadieparaparaayudaraunadamaendesgracia... fuuuuuuuh!

Sí, ya lo sé, ya lo han dicho antes y justo en eso estamos trabajando, tengo actitudes 'un poco' neuróticas. Juro que estoy de verdad aliviada de tener que moverme por otros medios y que le doy una bienvenida a la piedra en el camino que me dejó peatona (¡en el entendido de que no se repita!).

En fin, a lo que iba. He vuelto a andar en bus. Y del último... ehhh.... sí, pues les decía que fue hace rato. Había no digamos que olvidado, porque lo he vivido y bien lo recuerdo si lo invoco (y repito: no quiero ser un ser desmemoriado), pero digamos que había dejado de tener presente algunas cosas, como los choferes sofocados por el contador electrónico cuando la señora con el chiquito en brazos se queda ahí parada, a los turistas perdidos y ligadores preguntandou con su mejor acentoou:

-¿Bas parra San Pedrou? - Humo levanta una ceja.
- Sí – lógico, es mi escala pa llegar a La Provence.
- Y dondei ay oon ceeneh? –se ve que el tourist se contieneeeh para no guiñar un ojito.
-En la siguiente parada sebajacruzalacallellegaalaesquina subehastaeltercerpisodelmall yahiestanloscines.
-Peroh, ¿la caie trres? -La tipa del asiento de adelante mira descarada y entretenidísima la conversación y se caga de risa donde yo le contesto al tourist:
-No tengo ni la menor idea de cuál es esa caLLLLe.
-Hmmm... ¿ooniverseedad?- De inmediato acato, está buscando la calle de la Amargura, que sin lugar a dudas está citada en la turist guide que venía leyendou mientras se armaba de valor para hablarle a esta beautyfull creature.
-Ahhhh- la de adelante mira sonrientísima, now we’re talking- entonces bájese en la siguiente parada, cruza la calle y camina directo.
-Y ai cafehs?- Otra vez el guiño contenido, juajuajua, r' u pulling my leg?
-Sí. Camine y ahí se los va a encontrar. -Omito darle cualquier otra información. No sé si quiero saber lo que sea que diga la guía al respecto, y mejor que misterflai se haga su propia idea de la situación geográfica caminando. Total que opciones para elegir entre una buena comida vegetariana, un pedazo de pizza de 600, un café o una birra y hasta otras cosas si las busca y observa, se va a topar.

Ok, ando medio dispersa, retomo los hechos que motivan este post:

También había dejado perdidos a los múltiples personajes que se montan al bus a hacer su trabajo, porque ése es el que tienen, lo digo así, es el que han podido accesar entre la variopinta oferta laboral del país de las maravillas -dicho con más dignidad que decir que a pedir-. Entonces, antitos del episodio del lostandflirting turist, se monta una mujer, reparte unos papelitos explicatorios, y por si a alguien le cabe duda, canta (porque no lo dice, lo canta como trovadora medieval):

-Bue-nas-tar-des-se-ño-ras-y-se-ño-res-yo-ven-go-de-par-te-de-la-fun-da-ción-pa-la-bri-tas-
del-sa-ber-que-se-u-bi-caen-A-la-jue-la-cen-tro-dia-go-nal-al-e-di-fi-cio-de-la-cor-te-y-a-ma-
ble-men-te-so-li-ci-to-su-co-la-bo-ra-ción-pa-ra-los-ni-ños-y-ni-ñas-con-pro-ble-mas-de-len-
gua-je.

Acto seguido procede a mostrar -al peor estilo de modelo de llantas- los libritos que enseñan el inglés con Winnie the Pooh y Bob Esponja, junto con un divertidísimo libro de colorear con imágenes de Dora la Exploradora. Aquí debo hacer constar que en calidad de artista titulada, pienso que si el mundo se merece incendiar la literatura chatarra, antes que esa pira, debería ir la pira de los libros de colorear... yo sueño con la llegada del día en que los padres de familia, aquí en el país de las maravillas, consecuentes con el acto de educar y hacer de los niños seres creadores y pensantes, les compren en el super hojas de papel en blanco antes que los dibujitos del último éxito Disney. Obvio microbio que todo lo que ofrece la buena cristiana que nos deleita es pirateado, y que se joda el choubisnes con sus derechos de autor. Bueno, la mujer procede a recoger los papelitos de los que no, y acepta la contribución de los menos, que sí. De estos últimos, unos lo harán por costumbre, por convicción religiosa, otros tantos por culpa. Tanto ella, como los que nos entretienen o sofocan con cajetas, grillos de palma y piruetas de semáforo, se van convirtiendo en una suerte de impuesto social, cuya recaudación es amorfa, y ni el estado, ni la empresa privada, ni nadie ha logrado organizar con un mínimo de decencia. Al fin y al cabo, si en este planeta -ya no digo el país- aportáramos todos solidariamente, como debe ser, no se relataría este episodio. La buena cristiana que lo protagoniza, sería a lo mejor psicóloga, madre realizada... tantas cosas hechas por voluntad propia y no porque no quedaba de otra… que nos acercarían a todos a la plenitud sostenida de nuestra humanidad.

Pues iba yours trully Sentada en estas reflexiones de nosotros, habitantes de un planeta que hemos vuelto asimétrico y deforme, cuando se atravesó el turist.

Fast forward: Omito el intermedio del almuerzo, para llegar al siguiente episodio del día, relacionado con el anterior. Ya en La Provence, la tarde de hoy está destinada para hacer mi parte de horas culo en el Consejo de Escuela (PTUAAAAAAJJJ!), al cual es importante llegar puntual, ser lindabuenayobediente, porque hoy llega Doña Byeza quenomequiereporinsolenteyrespondona (una y otra vez repetiré que a quién carajos se le ocurre en el año 2005 aprobar un afiche institucional del día internacional de la mujer con el dibujo Sorrow de Van Gogh que ilustra mejor este post que aquel afiche). Entro al salón, la saludo. UFFF! ¡El éxito! He sido salvada por los dioses y mis buenas acciones, doña Byeza descubrió en vacaciones que su hija mayor me conoce de otros tiempos y ha dado de mi excelentes referencias :D –ipso facto, enterada de Quién es la Hija, y cuál era Su Madre, entiendo la patología de ambos personajes… sí, tal vez yo no me atrevería a dar las mejores referencias de La Hija, pero igual le mando saludos-.

La reunión es larga y aburrida (sorprise! sorprise!) peeero, tuvo sus momentos interesantes. Entre otras cosas porque doña Byeza relata que este año se hizo una modificación en los procesos de admisión, para que se reserve en cada carrera un 10% de los cupos para casos especiales. Especifico: se entenderá por este nuevo 10% de la población estudiantil, a aquellos esforzados y afortunados jóvenes cuidadanos que no solo cumplen con el requisito numérico del examen, sino que, siendo habitantes de lugares alejados y remotos, por su situación económica, jamás habrían conocido la educación superior estatal sino se plantea esta posibilidad de incorporarlos modificando o ajustando un poco la estructura del sistema de ingreso (ya sabemos, a como ha sido por años, genera más segregación que integración y deja por fuera a muchos interesados). Así las cosas, sí o sí, pronto habrá algún nuevo estudiante emigrado a la Provence, proveniente de Maizal de San Cosito de San Juan, que le quitó espacio a otro que venía de un colegio privado bilingüe de Moravia ¿Qué no es la pomada canaria? No ¿Qué también se puede ver como injusticia para el otro? Sí. Aunque es probable que en casa de ese otro, sí se puede hacer el esfuerzo por pagar la carrera en una privada.

Voy llegando a la reflexión final. Otro personaje de la Unidá Cultural, que a mi ver es un ser maravilloso e iluminado, con una lengua sabia y despelusada, es la hermosa y sonriente Bruja Esmeralda. Escuchó como siempre, respetuosa del tiempo y de todo lo que contaba doña Byeza. Cuando terminó todos sus cuentos pidió la palabra y dijo con serenidad:

-Aplaudo la iniciativa del 10%, que quizás no es tan pequeña como ud. dice doña By. A largo plazo se puede convertir esta política en algo con más proyección, que ayude a traer un poco de justicia social y con eco en otras instituciones. Sin embargo, no debemos descuidar otros aspectos y carencias… -resumo Humo en uno solito-: hay que someter a revisión lo que se plantea en los planes de estudio, aplaudo también la evaluación particular de cada escuela, pues es ridículo y desfasado de la realidad nacional plantearle a un muchacho un título en 5 años, cuando el promedio para sacarlo está en 7 años. Eso es un generador de Frustración en muchos jóvenes. Y si aquí creemos que por ser una universidad estatal con enseñanza de calidad y el mejor personal docente podemos dormir tranquilos ante la oferta de universidades privadas, señores, en este lindo país:

¡ESTAMOS SENTADOS EN UNA GRAN MENTIRA!!!!

Al cabo de un rato, don Gui, teatroso, dramático, tragicómico como siempre, personificando a Quasimodo sentenció burlesco y punzocortante:

-Y solo nos queda llorar.

martes, enero 17, 2006

A la salud de la "i" latina, imponderable vocal protagonista

Ya de regreso en la ciudad (buuu buuuu, :'( ¡en el mar la vida es más sabrosa!), vehículo automotor en el taller hasta nuevo aviso, convertida por una piedra en el camino en una brillante peatona, estreno la nueva concesión de buses San José- San Pedro- La Provençe y me asusta como le suena la caja de cambios a ese chunche.

Reaprendo la felicidad de estar ahí solo 1/2 tiempo -por ahora, a diferencia de todos los demás que hasta ayer regresaron de su dosis vacacional-. Habiendo trabajado mis vacaciones por la motivación extra del cur$o de verano, no siento ni el pesar ni el agobio que inspiran otros que vuelven a habitar el campus de La Provençe, por el contrario ya me estaba sofocando ver tanto vacío en los parqueos.

Si bien es cierto que salarialmente salgo a medias, son las mismas medias que me salvan de muchas horas culo en la oficina, ahora entristecida porque mi cruel ventana -que no da al jardín sino a otra oficina- ha sido bloqueada con la mudanza de mi musical vecino -extraña creatura con la cabeza poblada de corcheas- y su armario de instrumentos. Son las mismas medias que cuando eran un pinche cuartillo me permitieron terminar la tesis, mismas que me permitieron explorar el mundo de la docencia escolar -que ya más o menos dije porqué deseché- y son las mismas medias que me dieron aires en setiembre cuando todo se despapayó en la casa.

Mismas medias que ya iba yo llenando de barro y planes de fuego por ahí de octubre.... mmmmm si... que padecieron de parálisis, pánico, terror, susto, horror vacui... herida seria aún no sanada del todo... cuando al orejoso, thy who shall not be named (más o menos as if... Lord Voldemort), le bastó una semana para desecharlo todo y sacar a relucir lo más gourmet de la cobardía que son capaces de exhibir campantemente -cual si fuera este un mundo sin consecuencias- algunos hombres ejerciendo el poder que da el amor como poder para herir (ojo; se hace la salvedad: aún con la colección de cobardes gourmet que camina sin pena por las calles del mundo, yours trully no deja de creer que existen buenos hombres, que le interesarían y que no precisa ubicar, que ay de aquel pobre inútil que pretenda acercarse con pinta de deslumbrado si sale luego con alguna de las "gracias" ya existentes en el repertorio del país de las maravillas)...

Mismas medias que me permiten seguir llendo a mis clases de yoga, como hoy, en los horarios más exóticos de ama de casa. Desde hace año y medio abandoné, creo que para siempre, la neurosis del spinning, no lo necesito ni me hace falta, y lento pero seguro pareciera que también me voy aburriendo cada vez más de las pesas, las caminadoras y las elipticas. Llegará este año el momento de reemplazar al gimnasiodetodalavida, por una práctica de yoga más regular, y si lo logro con el frío de La Provence, quizás con la natación.

Mismas medias que hoy descubro que estoy volviendo a llenar, con un esfuerzo enorme para deshacerme de cualquier pensamiento incómodo (los tengo abundantes y serán paulatinamente fumigados).

Me repongo al agote que es tener una mamá que increpa mi decisión de no hablar con mi papá hasta no ver que lo poco que pido se cumple (ni siquiera es una disculpa), que se asombra de un hecho como ese, una desición consciente, racional que considero justa; y se muestra incomprensiva ante el hecho irracional -lo reconozco- de extrañar al orejoso dos meses después (evidentemente, no es por lo cobarde que se le extraña en este fuego).

Me repongo para volver a llenar la otra mitad, a mi gusto, sin culpas, preparando el terreno para la decisión de partir o invertir, esperando una señal, un instinto, algo no tan etéreo como el humo y pero sí tan intenso como el fuego.

Igual que la rubia, o quizás en mi calidad más naif de rubia honoraria, digo que no ha de ser casualidad lo que dijera el personaje emblemático del fin de semana: 'THERE'S ALWAYS A SIGN'. Si no la hubiera, ya la pintaré yo en algún camino, que no será solo para los muros que yo sea una artista 'titulada'.

Me voy sintiendo como que el año empezó. Y bien, al fin y al cabo. Ya dejan de parecerme vacías todas las frases coquetas dichas en los primeros días. Si los planes que había no sirvieron, se dibujan otros. Se va tejiendo la otra media, luego del mal tejido destejido, y me importaría bien poco, si termino vestida con medias de diferente color. Aunque esa carta ya esté por ponerse sobre la mesa, creo que disfruto más de las inconveniencias que de la conveniencia convenida de redondear la jornada de trabajo en el mismo lugar.

Hoy, con mucho esfuerzo mental, he vuelto a contestar el teléfono llena de barro, como en los viejos y buenos tiempos. Y no una, si no dos veces!

Así las cosas; atención lectores: ¡Se prohibe en este blog referirse a la "i" latina como vocal débil, será nuestra vocal imponderable, protagonista y patrocinadora de los viajes al Caribe!

Además: Madmuasel choferina comunica a sus estimables clientes que dados los inconvenientes reiterados al regreso en sus dos últimas visitas al Caribe en enero del 2005 y enero del 2006, su muy eficiente y recurrida empresa cambia a partir de este momento su nombre comercial por el de Viajes exitosos la señal auspiciosa.

miércoles, enero 11, 2006

A falta de la tercera vocal: Vxaje al Carxbe con x


Me disculpan los involucrados por hacer pública nuestra correspondencia, no lo puedo evitar, no muy a menudo circulan mails con tanto ingenio y decisión pa irse de paseo.
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On Jan 11, 2006, at 3:16 PM, Alfonso Chacon wrote:

Signorinas arquera y humo en los ojos, aquí me reporto pa ver cómo pago y lo demás pal viaje. Ni me llamen que hoy en la carrera dejé el celular en la casa y en mi bella institución provinciana ya ni la clave del teléfono me han dejao, pero avísenme por correo cuándo llevamos a cabo la coordinación del magno evento.

Saludos
Alfonso

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La sardina albina escribió:

Buenas Alfonso:

BRUJO, BRUUUJOOOOOO! Te acabo de llamar. Ahi verás el mensaje en el olvidado teléfono. Que miedo me das. Y sin taco.

La hora de salida se ha establecido para las 7.30 a.m. (pero a Mau le dijimos que 7:00 porque siempre está tarde). Humo pone el vehículo automotor y nosotros le ponemos el dinero de la gasolina. Ella se queda a dormir en mi casa. Lo mejor sería que vos hicieras lo mismo, ya que Mau vive en Moravia, entonces quedaríamos todos de este lado de la ciudad, pero acepto que su mercé tiene voluntad propia (malditos los hombres que no se someten) asi que avíseme que planea hacer.

Se despide de usted, muy atentamente,

La Arquera Sardina Albina
Secretaria
Tacos Futuristicos Tour and Travel

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Humo en los ojos escribió:

Amable Señor de Más al Sur:

Sirva esta señal de Humo en los ojos para comunicarle que mucho lamento su situación geográfica allá en la Provence, es de su conocimiento qué tan bien comprendo y conozco que hechos tan lamentables ocurran en nuestra institución.
Es correcto lo que dice la Secretaria de Tacos Futurísticos turantrabel, aquí esta servidora de Viajes el Difícil Retorno, se compromete a disponer de su automóvil para el viaje, siempre y cuando los paseantes dispongan del monto requerido para ponerle gasolina y llevar a feliz término el evento.
SIn otro particular,

Lic. Humo en los ojos
Chófer de la nueva línea de transportes terrestres al Caribe:
Viajes el difícil retorno

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Alfonso Chacon escribió:

Se ha dxcho. Yo sxempre he aceptado mx status como pxnche cxudadano del sur josefxno--ya ven, que nx un teclado con la tercera vocal tengo dxsponxble--asx que cordxnare eso del traslado temporarxo chez la arquera, prevxo pago de la cuota de transporte. Esto, por supuesto, que quede claro que no es sometxmxento nx resxgnación masculxna de habxtante de los machos barrxos del sur, sxno concxencia para evxtar complxcacxones a la señorxta chofer del dfxcxl retorno, y de paso poder dormxr yo un poco más.
Es un placer tratar con agentes de vxajes de tanta capacxdad, veá!
Mañana, cuando haya recuperado ya sea mx telefono o al menos la x de este maldxto teclado, me pondré a dxsposxcxon de sus mercedxtas para arreglar la llegada al albergue temporal.

Alfonso Chacon Rodrxguez
Sureño desprestxgxado pero orgulloso

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ESCRITO ESTA: "Nos vemos a la nuit. La macha me recoge en Tica Bus (de repente me siento medio gigoló de capa caída, con eso de una rubia que pase a buscarme en una estación de autobús)".

SUSPENDIDA LA EMISIÓN DE SEÑALES DE HUMO EN TUS OJOS HASTA QUE CONCLUYA EL MENTADO PERIPLO.

Au revoir,

Mademoiselle Choferina

Velita para un santo desconocido


"No son opuestos de una cuerda.
Contrario a lo aprendido (¿acaso impuesto?) socialmente, hacer lo que uno quiere no implica que uno no está haciendo lo que debe..."

Mierda, pensé yo: ¿cuántos siglos nos va a tomar liberarnos de la tiranía, el dominio y la institucionalización de la razón?

¿A quién no le pasó, que deep inside sabía lo que había que hacer y no lo hizo porque era muy "volado"? ¿Corazonada se decía?????

Es cierto, el corazón vuela, el mío algunas veces, algunos días, y suele ser de lo mejor... Y de lo más lamentable saber que otras tantísimas lo ignoro.

Casi, casi, le pregunto a mi interlocutora: ¿a cuál santo le prendo una velita para que aparezcan la intuición, la sensatez y el buen juicio en este mundo y en la vida de cada quien?

martes, enero 10, 2006

Hoy puede ser un gran día, ¡duro con él!


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¡Y el resto del año también!
Denle duro porque sudé horrores posteándolo, espero que se escuche este
maravilloso regalito de la Familia Valera Miranda ;)
¡Lo mejor que de mis vacaciones!
¡Canten! ¡Que el que canta sus penas espanta!


Hoy puede ser un gran día,
plantéatelo así:
aprovechar lo que pase de largo
depende en parte de ti.

Dale el día libre
a la experiencia para comenzar
y recíbelo como si fuera
fiesta de guardar.

No consientas que se esfume
asómate y consume la vida a granel.
Hoy puede ser un gran día,
¡duro con él!

Hoy puede ser un gran día,
donde todo esta por descubrir
si lo empleas como el último
que te toca vivir.

Saca de paseo tus instintos
y ventílalos al sol.
Y no dosifiques los placeres,
su puedes ¡derrochalos!

Si la rutina te aplasta
dile que ya basta de mediocridad
Hoy puede ser un gran día,
date una oportunidad.

Hoy puede ser un gran día,
imposible de recuperar,
un ejemplar único,
no lo dejes escapar.

Que todo cuanto te rodea
¡lo han puesto para tí!
No lo mires desde la ventana
Y siéntate al festín.

Pelea por lo que quieres
y no desesperes
si algo no anda bien
Hoy puede ser un gran día
¡¡Y mañana también!!!
Hoy puede ser un gran día
¡¡Y mañana también!!!

Hoy puede ser un gran día,
¡duro con él!
Hoy puede ser un gran día,
¡duro con él!
Hoy puede ser un gran día,
Yo te lo aseguro,
que mañana también.

Hoy puede ser un gran día,
consume la vida,
¡consume la vida a granel!


Cuba le canta a Serrat

domingo, enero 08, 2006

EGOFOBIA II

¡Muuuuuuuuu!
Por vaca la primera versión de este post no se lee bien y no se elimina (o no sé cómo), hecho humo del colerón y pido disculpas a mis 5 lectores...



La pequeña Olga le pregunta a la Rubia Enciclopédica:
-Macha explíqueme, ¿qué es eso de la ergofobia?


(la rubia en cuestión toma un bate y se pone en posición)


-Ay Olguis eso no existe, es una palabra inventada, seguro salió de ergonomía= del gr. ἔργον, obra, trabajo, y -nomía… o sea, “el estudio de datos biológicos y tecnológicos aplicados a problemas de mutua adaptación entre el hombre y la máquina”… pero es un invento, debe ser como la fobia a lo ergonómico… mejor ignórelo.


Al rato, luego del mal batazo, mientras me tomo mi bebida ‘corriente’, y de más al sur me recomiendan tenerle más cuidado y respeto a las asiáticas, a la Rubia se le prende el bombillo:


-¡Ya sé! ¡Egofobia! Es mejor palabra.


Días después, mensajes van, mensajes vienen y se acuerda:


Egofobia: Del lat. ego, yo y del gr. -φοβία, elem. compos. que significa 'temor'.

1. Sust. f. Dícese de aquellas creaturas que con esta actitud se rehúsan o rechazan la idea de tener ego, pues les viene flojo tenerlo, inflado o desinflado.
2. Se aplica también la egofobia a quienes presentan una intolerancia crónica a personajes V.I.P.
3. Síntomas del egofóbico/a: grita y fumiga a los/las que piensan que su existencia es más vital para el Universo que la de cuaquier otro ser. En casos complejos el egofóbico puede hacer esto último consigo mismo, sin llegar a provocarse la muerte por esta causa, pero como resultado acaba ubicándose mejor donde le corresponde.


Nuevo propósito del 2006: Practicar sanamente la egofobia; olvidar en qué consiste el ejercicio del egocentrismo.



jueves, enero 05, 2006

El año de la poda: Requiem por el 2005


"El propósito de la poda es tener árboles fuertes, sanos y productivos. Esta meta se puede alcanzar sabiendo cómo, cuándo y porqué podar, y siguiendo unos cuantos principios muy sencillos.
La poda es necesaria para que el aire circule libremente entre los tallos de las ramas de árboles, arbustos, y plantas. Se eliminan los tallos que se inclinan hacia el interior, las ramas viejas y enfermas, las más débiles y retorcidas.
La época ideal para podar es el invierno, cuando las plantas se encuentran en período de reposo.
Las principales razones para podar los árboles son la salud y la estética. Además la poda puede estimular la producción de fruta, o elevar el valor de la madera forestal.
La poda por razones de salud implica cortar la madera enferma o que ha sido atacada por plagas, quitar las ramas rotas o dañadas, el aclareo de la copa para mejorar la ventilación, y la eliminación de las ramas que se rozan o entrecruzan. La mayor utilidad de la poda es estimular el desarrollo de una buena estructura en los árboles y reducir la probabilidad de que los dañen las inclemencias del tiempo.
La poda por estética intenta mejorar la forma es especialmente útil con árboles de crecimiento abierto, que pierden muy poco follaje de forma espontánea."


Sigo con mis analogías, tratando de algún modo de cerrar el ciclo del auch y dislumbrar qué carajos es lo que sigue ahora que ya aterricé, que sí o sí me tocó regresar de una vez a mis labores docentes (con la vergüenza de haber llegado tarde el primer día), ahora que me tocó volver a usar sueter y pantalones, ahora que dejo de ser turista y vuelvo a ser ciudadana 'corriente' que bebe algo 'corriente', que trato de caminar alegre en mis nuevos zapatos de bailarina llenos de reflejos y barroquismos, ahora que descansa en paz mi viejo teléfono (tan feo y obsoleto que avergonzó a más de uno cuando salía de la cartera), ahora que YA tengo que dejar de posponer para mañana la producción de cacharros para la bienal, que tengo el primer encargo importante del año (que me fascina), y sin ser malagradecida porque en realidad soy asquerosamente saludable y no me falta nada; hacer insight de lo que fue el 2005 me deja el sentimiento de una dolorosa podada con filo y firmeza. Le creo a cualquiera que diga que a los seres del mundo vegetal les duele cuando les arrancan un pedazo, así sea para bien. Solo que a mí nadie me avisó que en el 2005 el jardinero me iba a visitar varias veces.

Descartada la opción de la docencia escolar. Sencillamente fuchi. Aunque la paga fuera buena, que peleada con el dinero nunca he estado, así sea en un lugar con todos los recursos económicos para que yo me invente 70 veces el país de las maravillas, no way. La educación privada de este país esta llena de atrocidades que no hacen más que inculcar y enfatizar la asimetría desde la infancia (y lo digo con conocimiento de causa, de ser juez y parte, pasé 13 años que con mucho esfuerzo me pagaron de colegio privado, y de teacher puse lo mío para ver si mejoraba un poco la cosa con las artes). Que una niñita de 8 años salga con que hacerle una tarjeta a su papá es poca cosa (clara de lo poco que vale, aún en una librería cara, un papelito) me parece el aviso de una gran deformación (tengo más ejemplos escazuceños), de la que no quiero participar. Y no es que no quiera aportar lo mío en función de un buen cambio, que me quiera quedar con un estado pasivo de incomodidad y no hacer nada, mi aporte será por otra parte.

Desarmada la unión familiar. No era un secreto, y se veía venir hace mucho, pero no deja de ser un acontecimiento fuerte y de muchas consecuencias por las decisiones que tomé. ¿Soy menos mujer, menos creativa o menos valiosa por retirarle el habla y la comunicación a la figura paterna? ¿estoy obligada a perdonar y hacerme la loca por aquello que me parece un exceso? ¿qué viene siendo aquí el respeto al prójimo? No es una decisión irrevocable, está sujeta a ciertas condiciones que son desde mi punto de vista (unilateral sí) simples como un chayote.

Para terminar, aquel que dijo (mmm... que fácil es decir cualquier cosa) que alucinara con mi año número 28, para que fuera mejor y pa estar juntos, que me iba a querer como era, sin importar si mientras se aclaraban algunas cosas no siempre andaba yo hilarante, aquel con quien pintaba que al fin podía desenvolverme tranquila y confianzudamente en una relación, dejando atrás los excesos pasados, sin la neurosis del que va a ser del futuro y con la paz de ir bien cada día, al que no le dí una sola razón para fumigarme, decide de la noche a la mañana atomizar la historia y dejarla en historieta -de mal gusto y peor sabor-.

Me repito que no soy solo un saco de quejas y reproches al 2005. No olvido agradecida, que las ramas de los amiguitos y los talentos están ahí, con recortes menores y hasta brotes nuevos.

Y sé que no me conformo con poco ni con cualquier cosa. Ahora, lo menos que puedo pedir en calidad de arbolito desramado es que llegue el verano y salga el sol.


La foto: Lebensbaum, Gustav Klimt 1905-9

lunes, enero 02, 2006

Como el pez-cao


Dicen por aquí los negritos que en el desayuno del primero de enero no debe faltar un pescao. Y que no necesariamente es pa' comelo. Si no por la inspiración del pez, que nada siempre pa'lante, y por analogía, los comensales de esa mesa van a ir todo el año en avanzada.
Y me acorde de Iang Chi Fu, el viejo chinito de mi aventura por el Lejano Oriente, cuando le dijo a la resfriada de Kaylena (vía traductor porque el chinito no hablaba inglés y nuestro chino era muy básico) :
-Uno cuando está enfermo tiene que ser sensato como el pez, si se enferma y no es nada, sigue. Si es grave, rapidito se muere, de una vez panza arriba, no pierde el tiempo y no se anda con vainas.

Lo que sube como las palmeras cae como los cocos

Repaso número uno.
El 2006 viene como decidido a no dejarme pasar por alto lecciones importantes de la vida. Meditaba esta linda criaturita bajo el sol, la mejor manera (que resultó ser algo prosaica) de venir a contar que andando por las calles del mundo, hoy fui a dar a una diminuta y casi deshabitada isla del Mar Caribe. De puro cabezona, me rehusé a cargar la cámara (como tantas otras veces), con tal de no esclavizarme por lo del momento Kodak. No tengo fotos que enseñar, pero imagínense pues, una islita del país de las maravillas.
Pensaba yo en como cambia la Historia, según el punto de vista... en aquello que me contaban y comprobaba yo con mis ojos, ese pedacito de mundo que fue alguna vez territorio celosamente custodiado por cañones y cañones... por ahí pasó el oro del nuevo mundo, en su largo tragín hacia las arcas españolas... pensaba yo en los piratas cojos con pata de palo, los barcos con tesoros hundidos, los hombres de mar. Pensaba yo en la huella tan fuerte que dejan los seres humanos en lugares como éste, que siglos después siguen siendo zona fértil para los negocios ilícitos.
Mariposeaba yo con mis pensamientos, y me dedicaba a verlos pasar como nubes, que en el mar la vida es más sabrosa...
¿Y qué más puedo decir?
Que en esta Tierra la ley de la gravedad no perdona, y que las cosas -todas, tarde o temprano- caen por su propio peso.
Corrongísima estaba yo con mi bikini bajo el fuego hermoso del sol de la tarde, con mis lindos coqueteos con el yoga y el savasana...
Bien que me lo advirtieron los paisanos, en broma y en serio.
A un metrito nada más de mi cabeza se oyó:

TOC!