Venta de culpas

Por aquello: para protegerme un poco de la probabilidad de ser perseguida o acusada por mis comentarios en calidad de funcionaria pública, por si las moscas es que cambio los nombres de mis personajes. A eso súmese el hecho de que este país es diminuto como la uña del dedo chiquito del pie, y el anonimato no existe. Sobra decir que no todos mis criaturos son admirables, ni partícipes del crecimiento de este fuego que traigo entre manos y apenas si sé controlar.

Quienes sepan con certeza de quienes hablo, tampoco deberán creer todo lo que escribo, pues evidentemente cuando me aburro me invento algunas frases o las acomodo a conveniencia por pura recreación. Si he vuelto a escrbir, es por la necesidad de reconciliarme con las rutinas y los sabores, para sacudirme las tristezas, para ponerle sal, pimienta, gengibre, azúcar, canela o cualquier otra especie de fantasía a la realidad, que en algunas ocasiones es medio sosa o muy sórdida.

Aclaro que estoy escribiendo un blog, no estoy escribiendo literatura, ni pretendo ilustrar o iluminar a nadie con mis ideas y mis 5 verdades. No escribo por escribir, como dijo un pendejito de el último bosque, así como no trato de leer por leer, ni de comer por comer, ni de ver televisión solo porque no hay nada más que hacer, escribo porque creo que así me observo como reelaboro la vida. Escribo porque me traigo demasiadas cosas adentro, y no todas son buenas, pero todas tendrán que salirse de mí por alguna parte. O me incendio y dejo de vivir.

Escrito todo esto, regalo mi relato sobre don Gui, que estuvo ausente por vacaciones esta semana, bien merecidas por el show que recién montó.

¿Se entiende?
Su descanso me hizo bien monótonas las horas de oficina provenzales.

La sabiduría y el ingenio prodigioso de don Guillermo (cuyo nombre aquí será dado en honor a su héroe, sujeto de su admiración: William Shakespeare) siempre fueron garantía de una buena dosis de humor prosaico. Le inyectaba al tedio de la docencia en horas de oficina un supositorio vital de dramatismo tragicómico. Como ya se aclaró antes, sus palabras tenían poderes cáusticos e incómodos. Quien entiende lo que viene detrás, sabe que se trata de un hombre muy astuto en todos sus roles (por algo se habrá dedicado al teatro). Imposible concebirle como pensionado. El futuro sustituto de su puesto, o se pone las pilas, o mata de aburrimiento a la Unidad.

Menos mal, que si bien ya cumplía con los requisitos de jubilación, la sola idea del retiro lo ponía a dar alaridos de espanto:

-¿Me quieren matarrrr del tedio mandándome a ver televisión desde las 7 de la mañana? Yo no tengo nada, N-A-D-A, que ir a hacer a mi casa. Lo de los perros -Hamlet y Fausto- ya está resuelto. Yo soy un hombre de 50 años que todavía tiene mucho que hacer por acá. Mi vida está aqui con los muchachos. Yo no entiendo porqué Maíz Crudo se quiere ir. No me molesten, dejen de estarme mandando esos papelitos preguntando que cuando me voy. Un doctorado es lo que me voy a ir a sacar. Y si pierdo plata por no pensionarme con la ley vieja y me quedo sin 18 años de cesantía es problema mío y de mi billetera. Son unos necios ¡Que yo no me voy a ir!

N
O

M
E

V
O
Y

Luego decía en la cocina:
-¡Nonononono!¡NO!¡Yo me rehúso a cargar con esas culpas!!
Las culpas se las venden a uno en la calle y yo ya no vuelvo a comprar más.


Saliendo al pasillo Ella se lo topa, siempre metiche:

- Don Guille, ¿en serio ud piensa que las culpas las venden?

-Ay si mijita, en cualquier esquina encuentra uno alguien vendiéndole culpas.

-Mmmm... Entonces, no es como yo pensaba... ¿está seguro? ¿no las regalan?

-Para nada -ojos de quien conoce la contundencia de los hechos-. Las venden. Y viera que son caras. Ud. está muy joven, no se las compre a nadie. -mirada maliciosa de agente de bienes raíces- Y si ud. tiene algunas, ¡véndalas!

Seis meses después se juntaron para el café con la Bruja Esmeralda, que en realidad solo iba de visita ocasionalmente, porque su lugar estaba en l' Academie, en Chepe. Organizaron una gran venta de culpas, allá en La Provence, a 2 km de la Basílica, en el barrio bonito donde todos estaban comprando casa. Sin irrespetar ni a santos ni a fieles con toda esa mercancía de purgatorio, las etiquetaron con nombres, calidades y precios. Ella los veía, ayudaba como le era posible y no dejaba de sentirse 'nuevita' a la par de estos seres tan audaces.

Hasta ese día le había parecido inimaginable, obtener ganancias tan jugosas a punta de turbulencias y dolores.

Un par de jóvenes presumidos, de esos estúpidos que creen saberlo todo porque tienen 'amigos', ropa de marca y un salario suculento con su propia empresa pasaron y se llevaron unas cuantas.

El resto las compró una viejita. Sus ojos tenían una chispa que pocas veces se ve en la gente mayor. Se las quiso llevar sin pensarlo dos veces. No pidió rebaja. No dio 'declaraciones'. A la fuerza las hizo caber todas en un frasco de vidrio grande, le puso la tapa y lo metió en su cartera.

Sí... muy sospechoso. Le guiñó el ojo a la Bruja Esmeralda, que correspondió con ese gesto, como de los gatos entrecerrando los ojos antitos de dormirse.